“Pai.”
“O
que foi, filho.”
“Não
consigo dormir. A cama está balançando.”
“Vamos
lá ver isso.”
“Não.”
“Por
que não? Vamos lá no seu quarto ver isso.”
“Ele
disse pra eu não ir.”
“Ele
quem?”
“O
moço.”
“Moço?
Que moço, filho?”
“O
moço que tá no meu quarto.”
“Tem
alguém no seu quarto?”
“Ai,
Armando não vai lá, pelo amor de Deus. É ladrão. Um ladrão invadiu a nossa
casa.”
“Volta
pro seu sono, Teresa. Filho, fica aqui com a sua mãe que eu vou lá ver, tá?”
“Tá.”
“Cuidado,
Armando, cuidado. Leva uma arma.”
“Tô
levando o chinelo.”
“Fica
calmo, tá filhinho? O papai já vem. Você não precisa ficar com medo, tá? A
mamãe tá aqui. Você tá com medo?”
“Não.”
“Puxa
vida, o seu pai tá demorando.”
“O
papai morreu, mamãe.”
“Morreu?
Que história é essa, menino! Não diz uma coisa dessas! Quem te disse que o
papai morreu, hein? Quem disse uma barbaridade dessas?”
“O
moço.”
“Que
moço? Que moço é esse?”
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