terça-feira, 26 de agosto de 2014

No meio da noite




“Pai.”

“O que foi, filho.”

“Não consigo dormir. A cama está balançando.”

“Vamos lá ver isso.”

“Não.”

“Por que não? Vamos lá no seu quarto ver isso.”

“Ele disse pra eu não ir.”

“Ele quem?”

“O moço.”

“Moço? Que moço, filho?”

“O moço que tá no meu quarto.”

“Tem alguém no seu quarto?”

“Ai, Armando não vai lá, pelo amor de Deus. É ladrão. Um ladrão invadiu a nossa casa.”

“Volta pro seu sono, Teresa. Filho, fica aqui com a sua mãe que eu vou lá ver, tá?”

“Tá.”

“Cuidado, Armando, cuidado. Leva uma arma.”

“Tô levando o chinelo.”

“Fica calmo, tá filhinho? O papai já vem. Você não precisa ficar com medo, tá? A mamãe tá aqui. Você tá com medo?”

“Não.”

“Puxa vida, o seu pai tá demorando.”

“O papai morreu, mamãe.”

“Morreu? Que história é essa, menino! Não diz uma coisa dessas! Quem te disse que o papai morreu, hein? Quem disse uma barbaridade dessas?”

“O moço.”

“Que moço? Que moço é esse?”

“O moço que tava no meu quarto. E agora tá aqui.”